Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

 

 

 

 

 

 

 

 

Epitáfio para Salatiel

Cantou,

viveu...

Depois se foi

levado pelas mãos

de São Francisco,

para as profundezas

do sono eterno,

para a eternidade

de sua eterna alegria.

                        O Eterno Jardim

                       À memória do poeta Maurício de Oliveira Gomes*

Havia cultivado um imenso jardim de rosas vermelhas.

E todas as manhãs, com suas mãos delicadas,
mesmo feridas por espinhos, em árida terra, vinha cultivá-las.

Era um árduo labor este do poeta...

E, por tanto, todos que o viam trabalhar

sempre  achavam o poeta só, triste e solitário.

Depois vieram o tempo e as tempestades

e as mãos do cultivador ficaram trêmulas.

Um dia então (muitas Primaveras passadas),

cansado, o poeta reclinou a cabeça sobre uma lápide

(para descansar) e adormeceu.

Agora, todos os que passam pelos caminhos

ao verem as suas rosas assim dele ausentes

pensam que o poeta morreu.

Mas olhemos bem...

O poeta agora vive em suas rosas,

invisível, calmamente.

E é só por isso e com esta seiva

que as suas rosas vermelhas não morrem.

 

31.07.1993 

 

* Nascido no dia 11 de janeiro de 1914, Maurício de Oliveira Gomes, o "Poeta das Rosas Vermelhas", se ainda estivesse entre nós, estaria completando 100 anos. A "iniludível" (como diria Manuel Bandeira), chegou antes, em uma madrugada do dia 31 de julho de 1993. Fica aqui registrada, portanto, a nossa homenagem a esse pernambucano que fez de Penedo sua pátria, atuando ativamente em prol da cultura, da arte e da literatura.

                  Epitáfio

                      Para o poeta Maurício de Oliveira Gomes

             Cultivar rosas vermelhas

             em árida terra

             foi seu labor.

             Agora descansa aqui,

             sob a terra,

             entre as flores,

             na eternidade...

              Mercury

            Disseram-me, Freddie,

            que a tua voz havia morrido

            – para sempre.

            Mas, à noite, a luz delicada

            de certas estrelas desvairadas

           (pobres astros condenados à penumbra

           das calçadas da minha pobre cidade)

           vêm me dizer que talvez você apenas

           tenha virado purpurina...

              O Maestro da Banda

                      À memória do Professor Minadábio Bezerra

                  Queria dedicar-te estes versos tristes

                  que urdi na ausência do pranto.

                  Mas agora tudo é muito tarde...

                  Não mais retretas de fanfarras,

                  não mais desfiles, passeatas,

                  dia da Pátria, pendão, quando tentando

                  conter a algazarra estudantil,

                  com tua barba profética, trôpego,

                  o rosto contorcido numa emoção infantil,

                  fazendo a banda passar,

                  maestro da banda, passavas...

                  O maestro da banda, que perdeu

                  numa esquina, o compasso da vida...

                  Clarins dissonantes, liras sem partituras,

                  dobrados fora do tom...

                  A música da vida morrendo

                  lenta, num lento suicídio,

                  por quê?

 

                 Não, soem as sinetas,

                 escrevam na lousa branca:

                 aqui jaz o maestro da banda;

                 silêncio juventude fardada,

                 deixem-no em paz... dormir.

Verso maior

                       Exercício de relax

Pé direito, meu velho, relaxa,
       esquece a inflação,

                                quero contigo iniciar

esta lenta descida no sono...

                                Mergulha nele, perna

minha, até o joelho... Assim...

                                                          E agora,

                               pé esquerdo,

você também, que nunca fez um gol na vida,

que só topadas deu,

                               adormece,

afrouxa esse feixe de tendões e ossos e te abre

                               à paz.

                               Joelhos meus, pensem

                               nos oitizeiros

                               da Avenida Silva Maia

                               e durmam,

e que as águas do sono subam pelos músculos da coxa

                               adductor longus, quadríceps femoris

                               e pelo fêmur

                               e pelo ânus

                               pelo pênis

                               e me cinjam a cintura.

Deitado, já metade de mim desceu na sombra.  A outra

                             metade

                               sofre ainda a crise do petróleo.

                               Relaxa abdômen, que está tudo sob controle,

                                                                                     [músculos
                                                               do peito e dos braços,

                                                                            [abandonem-se,
       para que a paz escorra até a palma da mão:

                               a esquerda anônima, a direita

                               tão conhecida de mim quanto meu rosto

                               e que, como ele, mais disfarça

                               o que eu somos

                               o que eu sonos

mas quem, dentre as hostes celestes, me reconheceria

                                           pelo caralho?

                               
                                        Cala-te, boca,

                                silencia, maxilar arcaico,

                                apaga-te, arco voltaico

                                do que o verso não diz.

 
       E agora, tu, cabeça,

dura cabeça nordestina,

                                           dorme,

dorme, revolta,

sociedade futura pátria igual,

poema que iluminaria a cidade.

Dorme

                               onde me sonho

(caixa de flores)

e donde espio o mundo

por duas órbitas

                               e duas pálpebras

                               que finalmente

                               se fecham

                               sobre mim.

 

Ferreira Gullar*

*poeta maranhense (1930); poema do livro “Barulhos”.

Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

                               Oferenda

                                            Para minha mãe

Tenho atravessado todas as tempestades,

com um velado desprezo nos lábios:

por saber que tua mão carinhosa (de tão cansada)

aguarda todos os meus naufrágios.

Tenho enfrentado perigos, derrubado muros,

sem temor, com serena altivez:

por saber que mesmo que morresse,

mesmo morto, ainda assim, estarias me esperando.

Sim, tenho me cansado em lutas vãs,

tentado consertar o mundo, dedicado às causas perdidas,

em nome do Inatingível, combatido moinhos de vento –

e nem assim ensandecido: por saber que ao voltar,

bêbado e desvairado nas altas madrugadas,

tua voz cristalina me aguarda para chamar à realidade.

E escuto: “Meu filho, siga sempre pelos caminhos

sem pedras nem espinhos”.

Ah, o velho mundo hostil

ninguém exime de suas armadilhas...

Sim, tenho sido indiferente, distante, ríspido:

tenho há muito deixado de beijar a tua face.

O que poderia eu te ofertar, então, que diante de ti

tenha ainda alguma validade?

Desde a infância, tudo que tenho te trazido

são estas escoriações, estas lágrimas, lamentos  –

as mesmas feridas de sempre, sempre por serem
                                            [curadas.

Mas tenho, tenho posto no papel palavras como estas:

fadadas ao desprezo de muitos, ao esquecimento.

Estas, são tuas. Toma-as em oferenda.

Sei que guardadas em teu coração estarão, ao menos,
salvas do tempo e do nada.

  

Poema de adeus 

                                 À memória de meu pai, Francisco Solano Araújo

    Queria dizer-lhe tantas coisas,

           escrever-lhe os mais belos versos

           ou simplesmente falar do meu amor,

           da minha admiração e do meu orgulho

           de ser teu filho...

           Mas as palavras soçobram, envoltas na dor

           da perda.

           Farol a brilhar na noite,

           porto seguro além de todas as tempestades

           (para o qual sempre voltava),

           eu, talvez poeta, perco-me nas palavras...

           E olhando a triste distância que nos separa

           apenas posso dizer: adeus.

           O luto abateu-se sobre nossa casa

           e morrem-me todos os versos...

           Que os pássaros entoem por ti

           seus cânticos...

           26.12.94

Poema visual nº 01

– Um pingo de leite na neve –

(Em close, sem paisagem)































 

Poema visual nº 2
 

– Um pingo de leite na neve –

(Em close, com paisagem ao fundo)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

paisagem