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Poema "Elegia 1938", de Carlos Drummond de Andrade. Recitação: Caetano Veloso.

Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

Da solidão dos seres

A dor do ser só

é como a dor que flui naquele rio

– eternamente a correr para o mar:

imutável, monótono, ao pé daquela montanha.

A dor do ser só

é como a dor que naquela montanha dói

– indestrutivelmente estática sob o Sol.

A dor do ser só

é como a dor que o Sol sente

– ano após ano queimando dentro dele

para iluminar meros planetas.

A dor humana do existir é passageira sim:

eterna é a dor das coisas eternas

– imutável, estática, indestrutível.

Mas os seres eternos, como o Sol

não sentem dores, decerto:

só quem os observa sente neles dores suas.

Dores de recordações, dores da sua solidão

– que não os seres e sim eles sentem.

A dor passageira do ser só

dói mais do que a dor eterna

de nada sentir.

            Dor, Senhor

               Não, não creio.

               Tenho tido algumas certezas,

               quase nenhuma esperança

               – tem sido pouca a minha dor.

               Por isso, não creio.

               (Como dizia, certo, Pessoa:

                nos manicômios, nas masmorras,

                nos templos, nas seitas

                – existem tantos sofredores

                cheios de todas as certezas,

                de tanta esperança...).

                Não.

                Tenho varado noites insone,

                erguido sonhos,

                (ai de mim, buscado a Verdade)

                construído castelos de areia à beira-mar.

                Eu, tenho sido feliz.

                Tem sido pouca a minha dor.

                Por isso, empedernidamente, ainda não creio.

Dorme certeza

Há noites em que só a morte seria a solução.

Há noites em que sonhar não consola,

escrever um poema, gritar ou silenciar,

orar a Deus, ouvir uma música, chorar,

copular, anestesiar-se...

Há noites em que nada nos consola

da certeza de sermos apenas o que somos,

e a constatação dessa grandessíssima mediocridade

nos desperta, emergindo das profundezas medulares.

Mesmo em noites assim, entretanto,

é preciso adormecer

– para que na manhã seguinte

os vizinhos não descubram,

em nossas olheiras muito profundas,
nossas noites mal dormidas.

Homenagem ao Prof. Wilton Lucena

Necrológio

(Elogio fúnebre)

À memória do prof. Wilton Lisboa Lucena

Creio que foi o teu coração

que em meio a noite desandou

a ressoar em descompasso

– turvando o teu límpido sorriso,

abalando a firmeza dos teus passos.

Repentino, como uma onda que se erguesse

no instante exato em que o cais e a paisagem

esperavam apenas aquela placidez

que no peito trazias costumeiramente.

Então, algo se partiu.

Partiste.

Mas não antes de lutar

(que a tua calma escondia mesmo

a força de um mar):

"Aquieta-te coração!

Nada de estardalhaços.

Silêncio artérias do que sou,

da minha cidade e do meu destino

– eis-me completo".

E quando o silêncio se fez,

em meio a pressa de uma segunda-feira,

teu coração serenou finalmente.

Foste embora.

Porque tudo estava consumado

e nada mais – Deus sabe – era necessário.

Penedo, 23 de maio de 2017.

Francisco Araújo Filho

Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

                Insônia

                   No meio desta longa noite

                   é preciso deixar

                   todos os sonhos

                   todos os ideais acalentados

                   todos os projetos elevados

                   esvair-se pelos poros

                   – para que pela manhã
                   não acordemos loucos.

              O espectro

      Numa destas grandes calçadas comerciais

      existentes no seio marítimo das cidades,

      vislumbro às vezes o espectro negro

      de todos esses assassinos

      que mataram prostitutas, devoraram cadáveres,

      atiraram em ídolos, estriparam velhinhas indefesas...

      E o espectro me olha por trás da vitrine,

      a sua sombra monstruosa perseguindo a minha, convidativa.

      Mas uma mãe cruza a esquina conduzindo uma criancinha

      e então eu paro e prossigo:

      normal, cotidiano, covarde e mesquinho,

      dissolvido como uma ameba na multidão.

Verso maior

Poética

1. Que é a Poesia?                                               

uma ilha

cercada

de palavras

por todos

os lados.

  

2. Que é o Poeta?

um homem

que trabalha o poema

com o suor do seu rosto.

Um homem

que tem fome

como qualquer outro

homem.

Cassiano Ricardo*

*Poeta paulista (1894-1974).

Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

Faces

Se ando

elas me perseguem,

me observam das esquinas, dos becos e das ruas;

contorcendo-se moles em espantos

me analisam, me cheiram,

me tocam e me tateiam,

revolvem calmas meus defeitos.

Se paro

no bar da esquina do beco de uma rua,

para tentar esquecê-las,

elas me encaram

me indagam e me cobram;

algumas, flácidas, choram,

outras, rígidas, me estranham;

advinham e descobrem em mim

alegrias e desesperos tamanhos

que talvez tantos nem tenho.

Estou farto de fisionomias

– de faces, de rostos e de caras vazias,

de faces perfeitas, felizes,

de rostos limpinhos, dominicais,

de caras falsas, amáveis.

Antes houvesse somente a rigidez óssea,

ocular de órbitas vazias;

a alvura terrível que se esconde sob elas.

Antes fossem todas as cabeças nuas, caveirentas

– que mostrassem em detalhes as mazelas

e todas as aterrorizantes verdades

cruas.

Uma história triste

O suicida

foi para o silêncio do seu quarto

despedir-se da vida.

Apontou serenamente a morte para o ouvido

e detonou, num jacto de sangue, consumou

seu desespero, sua fuga rumo ao desejado nada.

(No funeral falaram de sua covardia;

os que muito o amaram lamentaram a Deus

por ter condenado seus filhos à morte).

O suicida

despertou, entretanto, no outro mundo;

e ao constatar sua transcendência

– um outro mesmo mundo

que aguardava ávido sua angústia –

o suicida, amaldiçoou a Deus

por ter condenado seus filhos à vida.

Ego

Agora, leão encerrado em sua jaula de concreto,

sua covardia, dolorosamente, ele remói.

Ele, que da dor tem esquivado-se

(um pequeno corte o exaspera no dedo),

burlar a morte, enganar a vida, tentado.

Egoico, narcísico, ególatra, outros nomes

para o seu medo.

O medo que lhe nega a janela alta e aberta

(o seu belo corpo, depois de flutuante, partido,

na calçada, em mil farpas).

Frio como uma lâmina, uma lápide,

sonha então a sua fuga:

pisar o próximo como formigas,

matar, se preciso urge,

os seus objetivos escusos.

Ah, o impede sua passividade,

o delimita a ganância maior

do sistema, das outras engrenagens.

Assim, na solidão de sua jaula

ele remói, agora

sua covardia
ou sua impotência.

A terrível noite

E se na madrugada

infiltra-se sob a pele

essa vontade de maldade

– por demais terrestre

projeto terrificar o mundo.

Matar as libélulas,

estraçalhar as flores,

oprimir com pé tirano

tudo o que me seja inferior

e frágil.

Contudo, estas mãos que me foram dadas,

contudo, este coração no peito posto,

este amor demasiado

e esta consciência a me recriminar, dizendo:

– Estás perdendo a humanidade.

Chafurdas já na tua lama,

porco medíocre, medíocre, medíocre...

(Vai a noite

e a manhã é chegada.

Já não sou um nem outro,

sou um terceiro

– que recorda).

Estar assim, sempre dividido

entre a alma voltada para as alturas infinitas

e o sangrar dos pés na estrada áspera;

nunca ser um todo, mas mutante

– eis a trágica condição do ser

existindo.   

                        Inteiro

              Ser inteiro.

              Manter-se íntegro.

              Não perder uma partícula do que és

              – este tem sido, bem sei, ó poeta, o teu idílio.

              Mas, por que esta persistência,

              esta utopia arduamente, dolorosamente

              urdida, ó louco das madrugadas?

              Não sabes que a morte, terrífica,

              se abaterá inevitável sobre ti;

              e que do teu corpo diluído e decomposto

              nutrir-se-ão as larvas?

              Ah, sei o teu segredo:

              não o teu corpo, mas o teu espírito

              é o que loucamente buscas preservar...

              Saibas, entanto, ó insano,

              que também o teu espírito

              será um dia partido em mil farpas.

              E serás tu que terás que fazê-lo

              se realmente pretendes tê-lo para sempre inteiro.

              Para que permaneças íntegro,

              terás que suprimi-lo

              – suprimi-lo, sim, completamente.

              Tudo tarda e ainda desconheces muitos mistérios...

              Prepara, pois, as tuas mãos calosas

              para este terrível e supremo instante.

Uma homenagem especial - Chico Acioly

Enquanto a banda toca

À memória do mestre Chico Acioly*

                        Levantei, em pleno domingo, com a sensação de que as paredes tornavam-se transparentes, enquanto o telhado flutuava sobre minha cabeça como uma pesada lâmina de vidro. No entanto, conhecia já aquela sensação: um estado mental que emergia em mim sempre que, por algum motivo, a transitoriedade das coisas, da vida, do mundo, tornava-se particularmente intensa. Um mundo que se desfaz, derrete, desaparece, dilui-se em insignificância, carente de durabilidade e sentido. Esse sentimento eu sabia, portanto, de onde se originava, mas nunca como ou quando iria desaparecer, adormecendo em mim da mesma forma abrupta como começara.

Decidi, então, sair para a rua, e caminhei enquanto as calçadas, os postes, os paralelepípedos, as casas e tudo o mais que compunha a cidade dissolvia-se igualmente um pouco de açúcar mergulhado em um líquido qualquer. Prossegui assim até o momento em que percebi uma música suave que chegava até meus ouvidos provinda de algum ponto, não muito distante, daquela cidade de gelatina.

Aquela música me guiou, e não muito tempo depois cheguei a uma praça onde uma banda de música tocava.  Quer dizer, afirmar que a banda tocava não corresponde exatamente à verdade, pois o que se via ali, sentados em cadeiras brancas, dispostas em círculo, eram músicos (cerca de trinta, não mais), todos vestidos de branco, que executavam instrumentos invisíveis – gestos precisos e harmônicos, olhares compenetrados – sem partituras ou maestro. E, entretanto, a música fluía, enchendo a praça e a cidade com os sons daquela estranha retreta.

Havia, é claro, algo de mágico naquilo tudo. E não apenas por conta dos instrumentos invisíveis, mas pelo fato, também logo percebido por mim, de que a partir daquela praça a cidade solidificava-se, com as paredes, as árvores, as pedras, tudo, recobrando a solidez e o brilho. Era como se a música invisível restituísse as coisas ao seu estado anterior.

Foi quando observei, repentinamente, do outro lado da praça, um homem todo vestido de preto que, por algum motivo, mesmo estando parado diante da banda, parecia exalar pressa e impaciência. Eu diria que ele sequer ouvia a música. Pelo contrário, provavelmente era da música que ele tirava seu semblante inquieto, contrariado.  Dei alguns passos em sua direção, e resolvi, finalmente, perguntar:

– O que houve aqui? O que tudo isso significa?

– O que significa eu não sei, o problema é que eu estou atrasado! Me disseram que ele estaria aqui, mas acho que vim ao lugar errado. E eu não posso perder tempo, mesmo porque eu preciso fazer o jogo... Mas, veja aí (e apontava para o relógio no pulso, num gesto de impaciência, uma espécie de tique nervoso), já uma hora dessa e nada dele chegar!

– Ele, quem?

– O Chico Acioly!

Eu ia fazer outra pergunta, mas o homem, finalmente, num gesto brusco, decidira partir, com aquele andar apressado dos indiferentes. E quando ele virou de costas, para dobrar uma esquina, foi então que divisei algo ainda mais estranho: o homem de preto tinha um enorme buraco no peito, através do qual era possível ver o que estava do outro lado. Sentei. Faltava alguma coisa.

A música parou repentinamente, e quando levantei a cabeça, estava diante de mim o mais jovem dos componentes da banda. Era quase um menino, segurando o seu instrumento invisível com um gesto característico. Como eu o olhava sem entender, ele perguntou, e assim conversamos:

– Você também não sabia?

– Sabia, o que?

– O seu Acioly se foi...

– Morreu? Mas como? Ninguém me avisou... Se alguém tivesse me dito eu teria vindo, eu teria feito uma homenagem, um texto, enfim... Mas eu estava em outro lugar, eu...

– Ah, é sempre assim, sempre estamos em outro lugar.

– É, sempre é tarde demais...

– Não, aqui nunca é tarde...

– Aqui? Por que “aqui’? Que lugar é esse?

– Vejo que você é outro que não sabe, como o homem de preto...

– Talvez...

– Então, compreendeu agora?

– É a Cidade dos Sonhos? Engraçado, não lembro de ter adormecido...

– Não, é a Cidade da Memória.

– Ah, a memória é curta... Então logo tudo isso aqui também estará desmanchando-se, como ainda há pouco. Você também não teve essa sensação?

– Sim, talvez... Tudo o que é humano é transitório... Mas, você ouviu a música?

– Sim, ouvi...

– E não percebeu nada?

– Percebi... Mas vocês não ficarão aqui tocando para sempre... Ficarão?

– Não somos nós que tocamos, é ele.

– Ele?

– Acioly. Ele e tantos outros iguais a ele. Foram eles que construíram essa Cidade.

– Mas ele se foi, do que adianta agora essas palavras ou essa música? A hora das homenagens passou. Não seria melhor ficarmos em silêncio?

– Acho que você não entendeu. Não somos nós que tocamos... Você não vê? Veja, ele está aqui! Todos estão aqui! Tudo bem, ver não é fácil... De qualquer forma, independente de qual for a sua escolha, saiba que na Cidade da Memória não se chega apenas pelo Caminho da Lembrança, mas sobretudo pelo Portal do Coração.

O menino sorriu, comprimiu com a mão direita o meu ombro em sinal de reconforto e foi se juntar aos outros. Eu finalmente havia entendido, por isso me ergui para ir embora, e quando já quase deixava a praça para trás, ouvi novamente o menino:

– Ei, para onde você vai?

– Escrever. Acho que ainda há tempo.

– Sim, sim. Aqui sempre há tempo.

Caminhei, e enquanto virava à esquerda na esquina de um sólido casarão, ouvi que a banda recomeçara a tocar. Um dobrado, uma antiga composição que altiva e festiva ressoava por entre os becos, ruas, ladeiras e praças da minha Cidade do Invisível.

Francisco Araújo Filho

* Francisco Acioly de Figueiredo, o mestre Chico Acioly, faleceu no último dia 24 de fevereiro deste ano de 2016. Foi um penedense excepcional com uma história de luta no carnaval, na música, na imprensa, na politica e na cultura local. Fará falta.

Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

Via crucis

Sobre o negro asfalto um cão morto:

os olhos baços a fitarem desconsolados o infinito,

estendido e desamparado no seu desconcerto de morto;

a vermelhidão de suas entranhas expostas a ecoar

estrada a fora, como um grito, impregnando de morte

o caminho dos passantes.

Mesmo os mais indiferentes, pestanejam ao passarem

adiante, tocados por sua terrível verdade.

(Quando ainda pulsava-lhe a tênue centelha

ele vagou vadio pelas calçadas,

enxotado e pisoteado pela humana brutalidade,

a pastar os restos dos açougues e mercados,

no seu andar medroso e indefeso

dos que já apanharam muito.

E ainda assim persistindo, persistindo, apegado

vilmente ao mundo).

Que potência desencadeou essa insignificância?

Que desígnio terrível a manteve viva

até o momento em que o carro do rico executivo

a libertou da vida?

Há de ter um sentido para essa vinda inútil.

Há de existir uma finalidade para esse absurdo.

Ó vós, vós que passais céleres

para o desempenho de vossas importantíssimas tarefas

– decifrai, decifrai
este enigma que sobre o asfalto jaz morto...