Uma morte na cidade

           O poeta descia por uma rua,

           absorto, escrevia por dentro um verso

           sobre a cidade, sobre a vida, sobre o nada...

           Seguia, assim, sabendo-se poeta.

           O poeta descia por uma rua,

           e numa esquina, a vida real,

           um carro inútil, a vida inútil,

           um carro real, a vida real,

           colheu o poeta, plantando-o na parede.

           O poeta não desce mais a rua:

           jaz inerte na calçada;

           a poesia que trazia dentro

           escorrendo da cabeça, congestiona

           o caminho das formigas.

           Na manhã seguinte, estamparam-se manchetes:

           um homem havia morrido, era muito distraído.

           Um homem... um homem havia morrido...

            A cidade real, concreta, que continuou na manhã seguinte,

            nada sabia do poeta

            (nem que ele havia deixado inconcluso um verso...):

            apenas tinha pressa. Tinha pressa. Pressa...