A Severa Voz

                Ó vós, que açoitais o ermo das madrugadas,

                quem vos autorizou o canto?

                Pobre, obtuso, lerdo para o êxito nos lidames

                do vosso prosaico dia (sórdido palco em que habitas),

                eis que já dura por demais a vossa altiva récita.

                Muitos, mesmo dentre os vossos pares, ensurdeceram...

                Morto vosso pai, vossos tios, vossos avós

                – raízes desentranhadas, vendaval, quem sois?

                O tempo vil, a fome, este pesado corpo,

                a vida vilã, roubaram lentos

                a luz que houve um dia em vossa fronte.

                Tão frio, escasso – o vosso coração – dói ainda:

                uma brasa quase morta.

               Ainda tendes o direito?

               Trazeis ainda a senha?

               (Além, há silêncio sobre as papoulas plácidas,

               pingos de estrelas nas calçadas

               e um hipocampo rubro acaba de cruzar o céu

               sob olhar dos abismados astros – vedes?).

               Ah, é preciso ser mais louco...

               Irmãos, companheiros neste parco-inútil alarido:

               vede, como é desumano cantar qualquer canto

               – como mentimos!

               O que responder:

               mais verdadeiro ficarmos mudos.