Penedo naufragado

Era um ninho soberbo de condores,

A terra onde eu nasci.

Terra Morta, Sabino Romariz (em 1908)

No Alto mar,

reclinado na varanda das nuvens

- como só os albatrozes lograriam -

distingue ele o Penedo:

calhau impávido, a cabeça altiva,

ergue-se diante das ondas

que em seu derredor estrondeiam.

No Alto mar,

mas no Mar das encrespadas águas do Tempo,

neste oceano, agitado, que a História é

- é lá, é lá, que a penedia, solidamente, se finca.

E ele a vislumbra:

pedra monolítica, íntegra, a rasgar as vagas,

beleza urdida por uma raça de homens grandes

-Titãs, gigantes de luz, de dons, de ideais, de venturoso devir.

No Alto mar,

então, essa pedra, ele bem vê

- em torno da qual a vida explode,

volteiam gaivotas, evoluem os seres e tudo,

tudo é um bailado, de sons, de odores,

de visões, de céus azuis.

Entanto, sem prévio presságio, eis que a mais negra escuridão

abate-se, despenca, sobre o olhar do vidente:

turvam-se as nuvens, decai a altura

- submerge o Penedo naquele Mar onde jazia,

como uma página emborcada, como uma hora que passou.

Ó deuses, ó santos, ó mestres, quem por ventura saiba,

onde principia, onde finda, esse Penedo agora naufragado?

Onde a grandeza, tudo o que era bom e nobre e sólido e alto?

Onde a força que o ergueu por sobre as águas?

Onde o poder atroz que o arrastou para as profundas?

No Alto mar,

não mais no Alto mar,

- mas na praia baixa e vazia -

lança ele o olhar em busca apenas de perguntas.

Preso à areia, sem asas, as vestes rotas, indaga aos navegantes

e aos pescadores, a todos que naquele Mar se aventure,

indaga ele sobre aquele Penedo que seus olhos viram,

sobre a morte daquilo que foi belo, mágico, inteiro.

Mas o Tempo nada responde.

Não sabe ninguém de tal catástrofe.

Ninguém vê, ninguém recorda, ninguém alcança.

E o Mar da vida prossegue, infinito, imutável, mesquinho, plácido.

Só ele, na praia erma, chora a perda do que nunca foi seu.

Só ele a duvidar, se houve Penedo, se grandeza houve, se ele há.

Só ele a afundar, porque não sabe, não sabe mais:

o que foi, o que é, o que será.   

E ele só, finda no areal, a escrever versos, naufragando

- único naufrágio que houve.

Penedo, 22.03.2006