Dorme certeza

Há noites em que só a morte seria a solução.

Há noites em que sonhar não consola,

escrever um poema, gritar ou silenciar,

orar a Deus, ouvir uma música, chorar,

copular, anestesiar-se...

Há noites em que nada nos consola

da certeza de sermos apenas o que somos,

e a constatação dessa grandessíssima mediocridade

nos desperta, emergindo das profundezas medulares.

Mesmo em noites assim, entretanto,

é preciso adormecer

– para que na manhã seguinte

os vizinhos não descubram,

em nossas olheiras muito profundas,
nossas noites mal dormidas.

Homenagem ao Prof. Wilton Lucena

Necrológio

(Elogio fúnebre)

À memória do prof. Wilton Lisboa Lucena

Creio que foi o teu coração

que em meio a noite desandou

a ressoar em descompasso

– turvando o teu límpido sorriso,

abalando a firmeza dos teus passos.

Repentino, como uma onda que se erguesse

no instante exato em que o cais e a paisagem

esperavam apenas aquela placidez

que no peito trazias costumeiramente.

Então, algo se partiu.

Partiste.

Mas não antes de lutar

(que a tua calma escondia mesmo

a força de um mar):

"Aquieta-te coração!

Nada de estardalhaços.

Silêncio artérias do que sou,

da minha cidade e do meu destino

– eis-me completo".

E quando o silêncio se fez,

em meio a pressa de uma segunda-feira,

teu coração serenou finalmente.

Foste embora.

Porque tudo estava consumado

e nada mais – Deus sabe – era necessário.

Penedo, 23 de maio de 2017.

Francisco Araújo Filho

Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

                Insônia

                   No meio desta longa noite

                   é preciso deixar

                   todos os sonhos

                   todos os ideais acalentados

                   todos os projetos elevados

                   esvair-se pelos poros

                   – para que pela manhã
                   não acordemos loucos.

              O espectro

      Numa destas grandes calçadas comerciais

      existentes no seio marítimo das cidades,

      vislumbro às vezes o espectro negro

      de todos esses assassinos

      que mataram prostitutas, devoraram cadáveres,

      atiraram em ídolos, estriparam velhinhas indefesas...

      E o espectro me olha por trás da vitrine,

      a sua sombra monstruosa perseguindo a minha, convidativa.

      Mas uma mãe cruza a esquina conduzindo uma criancinha

      e então eu paro e prossigo:

      normal, cotidiano, covarde e mesquinho,

      dissolvido como uma ameba na multidão.

Verso maior

Poética

1. Que é a Poesia?                                               

uma ilha

cercada

de palavras

por todos

os lados.

  

2. Que é o Poeta?

um homem

que trabalha o poema

com o suor do seu rosto.

Um homem

que tem fome

como qualquer outro

homem.

Cassiano Ricardo*

*Poeta paulista (1894-1974).