Anfion after

               Não o escolhido de Apolo,
               Anfion, este que, num sopro,
               forja a sua frauta rústica.
               Mais árida ainda sua senda,
               este, em sua Tebas desértica,
               jaz onde todos os deuses estão
               mortos.

               Não grandiosa muralha ergue
               a melodia que o seu lábio solfeja:
               aqui, só para túmulos erguem-se
               pedras.

               Insano, há milênios sua persistência provoca
               a escuridão das locas, dos covis, das covas
               dos escorpiões, dos gafanhotos, das cobras.
               Inútil, apenas, esse concerto – para surdos.

               Por que não se cala essa melodia?
               Louca, louca, essa teimosia calma
               dos que não serão grandes, nem astros,
               dos que não ficarão gravados no bronze;
               estúpido esse desejo de ser além
               do que pode suas ínfimas asas...
               Entanto, ele toca, pobre artista:
               constrói a si mesmo, na sua fantasia;
               faz soar seu débil gemido, que o Deserto vara
               enquanto a música não pára.