Areias

Não,

a recompensa dos que lutam não será

ver tornarem-se em mel as areias do Grande Saara.

É chegado um tempo sem milagres.

Os magos e os mártires morreram todos.

Aos que caminham é dada a dor

de vencer as areias escaldantes.

Lutar é não morrer, caminhar.

Os suicidas que se sentem e esperem

e morram, silenciosamente em paz,

e não riam nem chorem diante da grande batalha alheia.

A caravana passa...

Caminhar, caminhar...

Cantar um pouco, que a planície é longa.

Maldizer o nosso Grande Deserto?

A beleza dos oásis e a insipidez das areias quentes

é um grande todo indiferente a tua ira

ou ao teu canto.

Caminhar, cantar...

Cantar, não nos confins plácidos duma ilha,

nas veredas verdes dos mosteiros,

prostrados parvos nas pedras frias das divinas aras

– cantar juntos pela estrada árida.

Os exilados voluntários que fechem os olhos

e os ouvidos e se calem –

e se tornem múmias lendárias.

A caravana passa...

Pequenos pingos de mel deixados cair na água-luta

não a tornará mais doce

– pensemos na grandeza do gesto;

pequenos pingos de luta-água na aridez

do deserto-incêndio não extinguirão as chamas

– pensemos na grandeza dos colibris.

Caminhemos, cantemos, tagarelemos, lutemos.

A luta passará um dia.

A caravana passa.

Tudo passa.