Poemas do livro "Folhedo" (2011)

Capa do livro "Folhedo";
foto do autor (janela da Pousada Colonial)

Prefácio 

       O que fazer com a poesia quando o mundo é só desencanto? O que fazer com o homem, com a cidade, com o mar e com a história de tudo e das coisas que ficaram abandonadas no passado? Francisco Araújo apreende poeticamente esse estado das coisas e nos disponibiliza nesse seu novo trabalho, através de uma lírica negativa, uma atitude íntima e espectral. 

          [......]

          O livro se divide em três “mergulhos” marcados por uma subjetividade em crise – o primeiro, “Outonais”; o segundo, “Ofertadas” e o terceiro, “Verdejantes” –, reagindo a certa tirania estética, presa à memória pelo passado e pelo vivido. [...] O sujeito-poético avança nessa quebra de coerência dos “mergulhos”, apropriando-se, por várias vezes, de significados da mitologia grega – “Ó Caliope, pobre Deusa”, por exemplo – para fazer o “jogo do demoníaco” ou “uma disputa aberta do sentido, uma luta, um choque de interpretação”, como afirma Affonso Romano de Santana (2003), ao tratar dos processos intertextuais.

          [......]

          Francisco Araújo, alçando seu vôo para alcançar maior visibilidade no sistema literário em língua portuguesa, deve ser lido e apreciado, como afirmou Ferreira Gullar (2006) por outros caminhos, como “o poeta [que] fala dos outros homens e pelos outros homens mas só na medida em que fala de si mesmo, só na medida em que se confunde com os demais [rompendo] os limites da solidão, ainda que seja abismando-se nela, transcendendo-a por baixo.”

Prof.º Antônio José Rodrigues Xavier* 

*Trechos do prefácio do livro "Folhedo"; o Prof. Antônio R. Xavier é doutorando em Letras e Lingüística pela Universidade Federal de Alagoas – UFAL.

                  No silêncio da madrugada

 

                          No silêncio da madrugada

                          ouço passos na estrada...

                         É chegado o momento dos versos findos,

                         entanto, ainda assim,

                         prossigo o meu caminho

                        – rumo ao nada. 

Terminais

Quantos dos meus dias vãos

vagam pelo meu passado em busca de utilidade...

Vejo-os esquálidos-pálidos vagando por estações

nebulosas, nevoentas, frias

– esperando tristes vagões de dias vãos

que chegam um após outro, intermináveis

como ondas de um mar;

esperam com ânsias a chegada de um dia feliz

que traga boas novas, novidades, mutações;

esperam resignados, como uma família espera

um irmão que subiu na vida;

esperam para abraçá-lo e deixar que a felicidade dele

mude as suas insignificâncias,

sua inutilidade e sua monotonia.

 

Desembarca um novo dia:

correm todos a vê-lo

e como sempre, voltam tristes

e sentam-se e esperam...

– Quem sabe amanhã ele chega...

 

E sentam-se e esperam e esperam. Esperam.

 

                       Uma morte na cidade

           O poeta descia por uma rua,

           absorto, escrevia por dentro um verso

           sobre a cidade, sobre a vida, sobre o nada...

           Seguia, assim, sabendo-se poeta.

           O poeta descia por uma rua,

           e numa esquina, a vida real,

           um carro inútil, a vida inútil,

           um carro real, a vida real,

           colheu o poeta, plantando-o na parede.

           O poeta não desce mais a rua:

           jaz inerte na calçada;

           a poesia que trazia dentro

           escorrendo da cabeça, congestiona

           o caminho das formigas.

           Na manhã seguinte, estamparam-se manchetes:

           um homem havia morrido, era muito distraído.

           Um homem... um homem havia morrido...

            A cidade real, concreta, que continuou na manhã seguinte,

            nada sabia do poeta

            (nem que ele havia deixado inconcluso um verso...):

            apenas tinha pressa. Tinha pressa. Pressa...

 

Na multidão (dissolução)

 

O asfalto desvenda o mar

que invade uma rua

onde a multidão fervilha.

 

(Som, um rosto,

contorcionismo, batom)

 

De repente, do fundo do mistério

de todas as certezas,

emerge o nada. Mil faces,

mecânicas, anônimas, cheias

dos mesmos planos que nunca saberei

quais serão.

 

Dissolução.

No momento pendurado por um fio

a percepção do nada: dissolução;

nada, nada – dissolução.

Na multidão (prisão)

Quem dera compor um canto feliz assim

como esse que o ar, cheio de sons, irradia.

Quem dera.

Mas quando se nasce com a Dor nos olhos

tudo o que a si resta é sofrer

a dor da pura realidade.

Dançai então, todos vós.

Dançai.

Vossos corpos perfeitos

vossa sensualidade

vossa felicidade que existe

e que não alcanço.

Dançai.

E deixai a mim aqui, de sentinela.

Um dia saberei...

Por enquanto, tudo o que vos posso oferecer

é esta imobilidade,

esta tristeza inútil, e fria.

Penedo naufragado

Era um ninho soberbo de condores,

A terra onde eu nasci.

Terra Morta, Sabino Romariz (em 1908)

No Alto mar,

reclinado na varanda das nuvens

- como só os albatrozes lograriam -

distingue ele o Penedo:

calhau impávido, a cabeça altiva,

ergue-se diante das ondas

que em seu derredor estrondeiam.

No Alto mar,

mas no Mar das encrespadas águas do Tempo,

neste oceano, agitado, que a História é

- é lá, é lá, que a penedia, solidamente, se finca.

E ele a vislumbra:

pedra monolítica, íntegra, a rasgar as vagas,

beleza urdida por uma raça de homens grandes

-Titãs, gigantes de luz, de dons, de ideais, de venturoso devir.

No Alto mar,

então, essa pedra, ele bem vê

- em torno da qual a vida explode,

volteiam gaivotas, evoluem os seres e tudo,

tudo é um bailado, de sons, de odores,

de visões, de céus azuis.

Entanto, sem prévio presságio, eis que a mais negra escuridão

abate-se, despenca, sobre o olhar do vidente:

turvam-se as nuvens, decai a altura

- submerge o Penedo naquele Mar onde jazia,

como uma página emborcada, como uma hora que passou.

Ó deuses, ó santos, ó mestres, quem por ventura saiba,

onde principia, onde finda, esse Penedo agora naufragado?

Onde a grandeza, tudo o que era bom e nobre e sólido e alto?

Onde a força que o ergueu por sobre as águas?

Onde o poder atroz que o arrastou para as profundas?

No Alto mar,

não mais no Alto mar,

- mas na praia baixa e vazia -

lança ele o olhar em busca apenas de perguntas.

Preso à areia, sem asas, as vestes rotas, indaga aos navegantes

e aos pescadores, a todos que naquele Mar se aventure,

indaga ele sobre aquele Penedo que seus olhos viram,

sobre a morte daquilo que foi belo, mágico, inteiro.

Mas o Tempo nada responde.

Não sabe ninguém de tal catástrofe.

Ninguém vê, ninguém recorda, ninguém alcança.

E o Mar da vida prossegue, infinito, imutável, mesquinho, plácido.

Só ele, na praia erma, chora a perda do que nunca foi seu.

Só ele a duvidar, se houve Penedo, se grandeza houve, se ele há.

Só ele a afundar, porque não sabe, não sabe mais:

o que foi, o que é, o que será.   

E ele só, finda no areal, a escrever versos, naufragando

- único naufrágio que houve.

Penedo, 22.03.2006

Outras navegações

Poema "Elegia 1938", de Carlos Drummond de Andrade. Recitação: Caetano Veloso.

Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

Da solidão dos seres

A dor do ser só

é como a dor que flui naquele rio

– eternamente a correr para o mar:

imutável, monótono, ao pé daquela montanha.

A dor do ser só

é como a dor que naquela montanha dói

– indestrutivelmente estática sob o Sol.

A dor do ser só

é como a dor que o Sol sente

– ano após ano queimando dentro dele

para iluminar meros planetas.

A dor humana do existir é passageira sim:

eterna é a dor das coisas eternas

– imutável, estática, indestrutível.

Mas os seres eternos, como o Sol

não sentem dores, decerto:

só quem os observa sente neles dores suas.

Dores de recordações, dores da sua solidão

– que não os seres e sim eles sentem.

A dor passageira do ser só

dói mais do que a dor eterna

de nada sentir.

            Dor, Senhor

               Não, não creio.

               Tenho tido algumas certezas,

               quase nenhuma esperança

               – tem sido pouca a minha dor.

               Por isso, não creio.

               (Como dizia, certo, Pessoa:

                nos manicômios, nas masmorras,

                nos templos, nas seitas

                – existem tantos sofredores

                cheios de todas as certezas,

                de tanta esperança...).

                Não.

                Tenho varado noites insone,

                erguido sonhos,

                (ai de mim, buscado a Verdade)

                construído castelos de areia à beira-mar.

                Eu, tenho sido feliz.

                Tem sido pouca a minha dor.

                Por isso, empedernidamente, ainda não creio.

Dorme certeza

Há noites em que só a morte seria a solução.

Há noites em que sonhar não consola,

escrever um poema, gritar ou silenciar,

orar a Deus, ouvir uma música, chorar,

copular, anestesiar-se...

Há noites em que nada nos consola

da certeza de sermos apenas o que somos,

e a constatação dessa grandessíssima mediocridade

nos desperta, emergindo das profundezas medulares.

Mesmo em noites assim, entretanto,

é preciso adormecer

– para que na manhã seguinte

os vizinhos não descubram,

em nossas olheiras muito profundas,
nossas noites mal dormidas.

Homenagem ao Prof. Wilton Lucena

Necrológio

(Elogio fúnebre)

À memória do prof. Wilton Lisboa Lucena

Creio que foi o teu coração

que em meio a noite desandou

a ressoar em descompasso

– turvando o teu límpido sorriso,

abalando a firmeza dos teus passos.

Repentino, como uma onda que se erguesse

no instante exato em que o cais e a paisagem

esperavam apenas aquela placidez

que no peito trazias costumeiramente.

Então, algo se partiu.

Partiste.

Mas não antes de lutar

(que a tua calma escondia mesmo

a força de um mar):

"Aquieta-te coração!

Nada de estardalhaços.

Silêncio artérias do que sou,

da minha cidade e do meu destino

– eis-me completo".

E quando o silêncio se fez,

em meio a pressa de uma segunda-feira,

teu coração serenou finalmente.

Foste embora.

Porque tudo estava consumado

e nada mais – Deus sabe – era necessário.

Penedo, 23 de maio de 2017.

Francisco Araújo Filho

Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

                Insônia

                   No meio desta longa noite

                   é preciso deixar

                   todos os sonhos

                   todos os ideais acalentados

                   todos os projetos elevados

                   esvair-se pelos poros

                   – para que pela manhã
                   não acordemos loucos.

              O espectro

      Numa destas grandes calçadas comerciais

      existentes no seio marítimo das cidades,

      vislumbro às vezes o espectro negro

      de todos esses assassinos

      que mataram prostitutas, devoraram cadáveres,

      atiraram em ídolos, estriparam velhinhas indefesas...

      E o espectro me olha por trás da vitrine,

      a sua sombra monstruosa perseguindo a minha, convidativa.

      Mas uma mãe cruza a esquina conduzindo uma criancinha

      e então eu paro e prossigo:

      normal, cotidiano, covarde e mesquinho,

      dissolvido como uma ameba na multidão.

Verso maior

Poética

1. Que é a Poesia?                                               

uma ilha

cercada

de palavras

por todos

os lados.

  

2. Que é o Poeta?

um homem

que trabalha o poema

com o suor do seu rosto.

Um homem

que tem fome

como qualquer outro

homem.

Cassiano Ricardo*

*Poeta paulista (1894-1974).

Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

Faces

Se ando

elas me perseguem,

me observam das esquinas, dos becos e das ruas;

contorcendo-se moles em espantos

me analisam, me cheiram,

me tocam e me tateiam,

revolvem calmas meus defeitos.

Se paro

no bar da esquina do beco de uma rua,

para tentar esquecê-las,

elas me encaram

me indagam e me cobram;

algumas, flácidas, choram,

outras, rígidas, me estranham;

advinham e descobrem em mim

alegrias e desesperos tamanhos

que talvez tantos nem tenho.

Estou farto de fisionomias

– de faces, de rostos e de caras vazias,

de faces perfeitas, felizes,

de rostos limpinhos, dominicais,

de caras falsas, amáveis.

Antes houvesse somente a rigidez óssea,

ocular de órbitas vazias;

a alvura terrível que se esconde sob elas.

Antes fossem todas as cabeças nuas, caveirentas

– que mostrassem em detalhes as mazelas

e todas as aterrorizantes verdades

cruas.