Poemas do livro "Folhedo" (Continuação)

               Iluminação

Acreditou, como um louco.

Acreditou nas boas intenções das revoluções,

na honestidade das ideologias,

nos bons propósitos dos literatos,

na pureza das mulheres,

naquela desinteressada Verdade dos filósofos,

e nos poetas, ah sim, nos poetas...

Até em Deus, este ser incerto e tão distante,

nas suas noites de demência, contritamente, acreditou.

Não o avisaram do Jogo.

Não disseram que não era bem assim.

Não disseram, não disseram, desgraçadamente.

E ele, oh, como um louco, ingenuamente, fez disso tudo

a sua Fé.

De modo que ei-lo aqui, lúcido e desperto,

perdido nesta encruzilhada.

Perdido no mundo, perdido para o mundo, covardemente 
                                                                                [persistindo.

Inútil, sem rumo, sem nenhuma esperança, só, sem nada.

Sem a coragem dos maus ou a grandeza dos santos...

E no silêncio das madrugadas,

em sua carruagem dourada,

só a morte, envolta no seu negro manto,

tem perpassado, constante, a acenar

com a sua libertação-transmutação, absoluta.