Verso maior

                      FLOR DO MAR

                    És da origem do mar, vens do secreto,
                    do estranho mar espumaroso e frio
                    que põe rede de sonhos ao navio
                    e o deixa balouçar, na vaga, inquieto.
                    Possuis do mar o deslumbrante afeto,
                    as dormências nervosas e o sombrio
                    e torvo aspecto aterrador, bravio
                    das ondas no atro e proceloso aspecto.
                    Num fundo ideal de púrpuras e rosas
                    surges das águas mucilaginosas
                    como a lua entre a névoa dos espaços...
                    Trazes na carne o eflorescer das vinhas,
                    auroras, virgens músicas marinhas,
                    acres aromas de algas e sargaços...

                                           Cruz e Souza*
                               *Poeta catarinense (1861-1898).

Do livro "Beco e labirinto" (continuação)

                                              Partilha

      Trazemos nossas vertigens.
      Medos, o lado negro de nossas almas
      — dormências, temores, indecências, náuseas.
      Mas, é vossa a opção, da partilha:
      fechar os olhos, fugir, esquecer,
      virar a página, fechar o livro
      recuar, por fim, diante dos nossos abismos.

      Ai, entanto, de nós
      que trazemos sempre por dentro
      todos estes precipícios.

                           O ocultado

                     Acaso sou eu quem deve conduzir a luz,
                     impor aos vindouros a minha verdade,
                     perfurar com voz persistente
                     os tímpanos dos passantes?

                     Inutilmente postado numa esquina,
                     com minha débil lanterna de palavras,
                     apenas observo:

                     passa o clarão,
                     quem o conduza
                     e quem seja conduzido,
                     passa Deus, passa o Diabo...

                     Registro resignado:
                     impregnado desta minha triste certeza
                     de que só a dor persiste.

                    Gravilo

       O jovem poeta sanguinário,
       foi para a esquina escrever seu poema:
       manchou o seu papel de vermelho,
       guardou depois sua arma
       e nem assinou sua obra.
       Depois... estalou a tempestade.
       O velho mundo, o mundo todo, ruiu.
       Choveu morte do céu,
       crianças morreram,
       velhos ficaram amputados,
       cadáveres foram pro céu insepultos.
       O jovem poeta sanguinário,
       entrou para a História,
       e de lá, vislumbrou então a sua obra rubra.
       A única Poesia possível,
       o único poema capaz de mudar os homens,
       e desconcertar o mundo.