Do livro "Beco e labirinto" (continuação)

     Poema do Poeta e a Musa

               A Musa,
               do alto de seu arbítrio,
               vendo o Poeta, indolente, reclinado,
               jogou-lhe das alturas sua sentença:

                – Ó relapso filho e dileto,
                hoje não terás poesia.
                Para ti hoje, filas demoradas,
                promissórias, requerimentos...
                O teu mais duro cotidiano.
                Apenas.

                E o Poeta,
                abatido, foi bater-se com a vida,
                sem ao menos um verso
                para entorpecê-lo ao romper
                da madrugada, e da insônia
                que o fustiga.

     Poema da Musa e o Poeta

     O Poeta,
     foi bater-se com a vida:
     filas demoradas, promissórias, requerimentos...
     No seu mais duro cotidiano, por fim, perdeu-se.

     Enquanto, porém, o Poeta
     esquecia assim, relapso, a poesia,
     a Musa, jazia esquecida, agonizante,
     e morrendo, desfazia-se
     em redemoinhos de fumaça.

     Eis entanto,
     que tendo chegado a noite e o cansaço,
     o Poeta, o servo triste,
     viu, talvez num devaneio, a agonia
     e a agonia da Musa, que morria...

     O Poeta,
     por fim, tomado de pena,
     trôpego, erguendo-se,
     foi escrever, ainda assim,
     estes versos tristes:
     para que a Musa não morresse.

                      Intermezzo

          Um pequeno quarto:
          os objetos metodicamente dispostos
          sabem de cor os seus espaços.
          Ou, talvez, uma máquina terna:
          uma velha caixinha de música
          a tocar uma velha valsa triste...

          Assim é o mundo do poeta.
          O velho pai que parte,
          uma nova musa que faz morada...
          e jaz em caos o velho quarto tranqüilo,
          eis emperrada a velha máquina de chorar versos.

                                 Exilium

                            Quando se deu a expulsão,
                            não se sabe
                            (foi elevando-se
                            como uma nave cadente).
                            Agora vislumbra,
                            do alto da sua queda,
                            o mundo externo e girante
                            da humanidade prosaica.
                            Inutilmente, daqui, pondera
                            seu movimento perfeito
                            (ó felicidade cotidiana,
                            tão desejada ainda...).
                            Entre o desespero
                            e a dor recíproca da indiferença,
                            gravita na atmosfera
                            nefelibata.