Espera

                      Ainda não a combustão e a chama.

                      Ainda não iluminar-se.
                      Ainda não grandeza,
                      planar sobre altos cumes.
                      Ainda não o que vê por sobre.
                      Há muita dor nos que por demais
                      se projetam para o alto.
                      Há muita luz sobre os olhos expostos
                      dos que podem ver.
                      Não, não ainda o infinito.
                      Quando vier a morte, o corpo livre,
                      alma libertada,
                      quando a dor não mais fizer sentido,
                      então serei infinito
                      – mesmo que isto seja ser Nada.

                       “Tarda, tarda, oh hora,
                       sempre tão adiada”...
                       Enquanto isso, eu permaneço:
                       ofusco-me.